Comme s’il avait perdu l’odorat,
Du parfum de sa vie.
Et qu’épuisé d’être las,
Il s’en trouvait démuni.
Il souffre en des silences,
Qui assourdissent ses projets.
Et s’abattent les sentences,
D’une existence débridée.
Il prie, il supplie, il espère,
Que les couleurs reviennent.
Mais seul un ciel austère,
Et des pluies diluviennes…
Il se contente de sourire,
Façade de contrainte.
Et la joie en martyre,
Se confond en plaintes.
Il se lamente et se morfond,
Le regard sans vœu.
Et l’amour en horizon,
Le console… un peu